Et ord om en kvinne, et ord om en mor (Basert på verkene til Fadeev, Aitmatov)
La oss prise kvinnen-mor,
hvis kjærlighet ikke kjenner noen barrierer,
hvis bryster matet hele verden!
Alt vakkert i en person -
fra solens stråler og fra morsmelken.
M. Gorky
Vi kan snakke i det uendelige om mødre. Snille, stolte, modige mødre! Hvor mange liv ble reddet av deres hender, hvor mange problemer ble drevet bort av deres vennlige ord, hvor mange gjerninger ble utført av deres modige hjerter! Hvor kan jeg finne ord som kan fortelle om den uuttømmelige mors kjærlighet, formidle generøsiteten til deres hjerter? Og folk skriver dikt, sanger, fantastiske legender og seriøse bøker om mødrene sine.
Da krigen falt over landet vårt som en svart sorg, ble mors kjærlighet lik prestasjonen. Hvor mange tårer ble felt av mødre under krigen! Hav... Hvor mye blod ble gitt til barn, hvor mye svette ble utgytt på arbeidsfronten.
Men det vanskeligste var å se barnas død med egne øyne. Å se og ikke kunne hjelpe dem...
Hvor mange slike mødre møtte Alexander Fadeev i Krasnodon! Han tilbrakte timer med dem og mimret om barna deres. Og sannsynligvis ville mange av de poetiske sidene til «Den unge garde» aldri blitt født hvis ikke skyggen av moren, grå av sorg, hadde stått bak ryggen til forfatteren. Og hvor mange fantastiske linjer forfatteren dedikerte til mødre! Hvilke rene, ømme ord som ble sagt om dem: «Mamma! Ja, tusen ganger vil jeg gjenta navnet ditt, min mors navn, og likevel vil jeg stå i en ubetalt gjeld til deg... Jeg kysser dine rene, hellige hender!»
Ja, dette var mødre som oppdro barna sine på en slik måte at krigens redsler og katastrofer ikke knekket dem. Og da hevnens time kom, tok disse sterke ungdommelige eller svake jentehendene opp våpen, malte arkene om til flagg, dekket veggene med brosjyrer og helbredet sår. Det var de, jentene våre, som skrev i dagbøkene sine: «Ja, jeg kan bare leve slik, eller jeg kan ikke leve i det hele tatt. Jeg sverger til min mor at inntil mitt siste åndedrag vil jeg ikke vende meg bort fra denne veien!» Det var de, trofaste mot eden, som bet tennene sammen på de blodige bukkene og talte bødlenes slag. Det var de som gikk i døden syngende, uten noen gang å gå på kne. Dette er ikke glemt. Dette er udødelighet!
Ja, «Den unge garde» er en bok om ungdom. Men vi forstår at Oleg Koshevoy og den rampete Seryozhka Tyulenin, og den desperate Lyuba Shevtsova, og den poetiske Ulya Gromova, og tusenvis av andre ville aldri blitt helter hvis ikke mødrene deres hadde stått bak dem...
Men det var kanskje liten trøst for disse mødrene å vite hvor barna deres var, at folk husket dem. Og de som ikke kjenner gravene til sine sønner...
Hvor vanskelig det er å stille et hjerte som ikke kan akseptere tap. Evig friske sår verker uutholdelig ved den minste berøring. Og folk klager til himmelen, vinden, jorden-sykepleieren. Så Tolgonai kommer til bekjennelse til sitt felt. Dette morsfeltet vet alt om Tolgonai, lytter til henne og trøster henne. Og hun selv, uttørket av sorg, husker med ham livet hennes, ungdommen, lykken: «Jorden, du holder alle på brystet; Hvis du ikke gir oss lykke, hvorfor skulle du da være jord, og hvorfor skulle vi bli født? Vi er dine barn, jord, gi oss lykke, gjør oss lykkelige!»
Det var en tid da Tolgonai ikke gråt av sorg, men av glede. Men forferdelige nyheter kom og falt med en umåtelig vekt på morens skuldre. Barna gikk i krig. Du så også av sønnene dine, Tolgonai. Alle dro, like mange som det var. Du og Aliman blir stående alene. Hun ble slått av beina, presset til jorden av sorg, den utrøstelige Aliman ble pisket av den nådeløse jorden, som hadde slukt hennes lykke og hennes kjærlighet, med blomster som var blitt unødvendige. Men du holdt ut. Det var en kamp i det fjerne, blod ble utgytt, og din kamp var arbeid. «Kvinner, gamle mennesker, barn, nakne, sultne. Hvordan de jobbet på kollektivgården da, hvordan de ventet på seier, hvordan de gråt og hvordan de led» (dette er dine ord, Tolgonai). Ja, det ser ut til at jeg ikke leser Ch Aitmatovs historie "Mother's Field", men snakker til deg, Tolgonai.
Du og ditt folk delte ulykken. De skjulte et rop i sin sjel og ba for de overlevende. Hvor mange mødre, fortvilet av sorg, fra skjørt håp og håpløshet, vendte seg til jordens og himmelens krefter, ba, tryllet jorden og himmelen for å redde og bevare barna sine. Hellige blodige tårer, hvem er i stand til å tørke dem, hvem er i stand til å sone for verdens skyld foran mødres hjerter!
Men du, Tolgonai, vil ikke engang se gravene til barna dine. Du vil aldri vite hvor fiendens kule traff dem. Det som blir igjen er hatten på veggen, fotografiet under glass, støyen fra toget som suser forbi mot fronten og ropet frosset i luften: «Ma-a-ma!» Lenge løp du etter ham langs svillene, så falt du og slo hodet på de skjelvende skinnene. "La meg være den siste moren som ventet så lenge på sønnen sin."
Ta hjerte, Tolgonai! Det er skummelt når et barn dør tusenvis av kilometer fra hjemmet sitt, men det er enda mer forferdelig når han blir tatt bort foran øynene hans til døden, å torturere, når kriminelle hender strekker seg mot ham. Hvilken sorg kan sammenlignes med dette? Og for å se hvordan sønnens ledd er vridd, hvordan hans eget ansikt blir dødsblekt, hvordan de lukkede leppene hans presses mot et stønn og forblir stille... Kunne du, Tolgonai?
Mødre gjennomførte alt. Tilsynelatende laget av ingenting annet enn nerver, sto de i en dyster rekke ved fengselsportene med en forferdelig glans i øynene, hovne av tårer og søvnløshet, og sa: «Nei, jeg ber bare til Gud om én ting, at til hans død de skal ikke knekke vingene hans, så han ikke skal skjelve foran disse hundene, så han spytter dem i ansiktet!»
Løft hodet også, Tolgonai, og gå mot stormen mens de gikk. Tross alt vil du at folk skal forbli mennesker, slik at krigen ikke lammer den levende menneskesjelen i mennesker, slik at den ikke sletter vennlighet og medfølelse fra dem. Så vær det! For hvem, om ikke mødre, kan stoppe krig og ulykke. De forstår hverandre uten ord - hele jordens mødre.
Referanser
For å forberede dette arbeidet ble materialer brukt fra nettstedet http://www.coolsoch.ru/
La oss prise kvinnen-mor,
hvis kjærlighet ikke kjenner noen barrierer,
hvis bryster matet hele verden!
Alt vakkert i en person -
fra solens stråler og fra morsmelken.
M. Gorky
Vi kan snakke i det uendelige om mødre. Snille, stolte, modige mødre! Hvor mange liv ble reddet av deres hender, hvor mange problemer ble drevet bort av deres vennlige ord, hvor mange gjerninger ble utført av deres modige hjerter! Hvor kan jeg finne ord som kan fortelle om den uuttømmelige mors kjærlighet, formidle generøsiteten til deres hjerter? Og folk skriver dikt, sanger, fantastiske legender og seriøse bøker om mødrene sine.
Da krigen falt over landet vårt som en svart sorg, ble mors kjærlighet lik prestasjonen. Hvor mange tårer ble felt av mødre under krigen! Hav... Hvor mye blod ble gitt til barn, hvor mye svette ble utgytt på arbeidsfronten.
Men det vanskeligste var å se barnas død med egne øyne. Å se og ikke kunne hjelpe dem...
Hvor mange slike mødre møtte Alexander Fadeev i Krasnodon! Han tilbrakte timer med dem og mimret om barna deres. Og sannsynligvis ville mange av de poetiske sidene til «Den unge garde» aldri blitt født hvis ikke skyggen av moren, grå av sorg, hadde stått bak ryggen til forfatteren. Og hvor mange fantastiske linjer forfatteren dedikerte til mødre! Hvilke rene, ømme ord som ble sagt om dem: «Mamma! Ja, tusen ganger vil jeg gjenta navnet ditt, min mors navn, og likevel vil jeg stå i en ubetalt gjeld til deg... Jeg kysser dine rene, hellige hender!»
Ja, dette var mødre som oppdro barna sine på en slik måte at krigens redsler og katastrofer ikke knekket dem. Og da hevnens time kom, tok disse sterke ungdommelige eller svake jentehendene opp våpen, malte arkene om til flagg, dekket veggene med brosjyrer og helbredet sår. Det var de, jentene våre, som skrev i dagbøkene sine: «Ja, jeg kan bare leve slik, eller jeg kan ikke leve i det hele tatt. Jeg sverger til min mor at inntil mitt siste åndedrag vil jeg ikke vende meg bort fra denne veien!» Det var de, trofaste mot eden, som bet tennene sammen på de blodige bukkene og talte bødlenes slag. Det var de som gikk i døden syngende, uten noen gang å gå på kne. Dette er ikke glemt. Dette er udødelighet!
Ja, «Den unge garde» er en bok om ungdom. Men vi forstår at Oleg Koshevoy og den rampete Seryozhka Tyulenin, og den desperate Lyuba Shevtsova, og den poetiske Ulya Gromova, og tusenvis av andre ville aldri blitt helter hvis mødrene deres ikke hadde stått bak dem ...
Men det var kanskje liten trøst for disse mødrene å vite hvor barna deres var, at folk husket dem. Og de som ikke kjenner gravene til sine sønner...
Hvor vanskelig det er å stille et hjerte som ikke kan akseptere tap. Evig friske sår verker uutholdelig ved den minste berøring. Og folk klager til himmelen, vinden, jorden-sykepleieren. Så Tolgonai kommer til bekjennelse til sitt felt. Dette morsfeltet vet alt om Tolgonai, lytter til henne og trøster henne. Og hun selv, uttørket av sorg, husker med ham livet hennes, ungdommen, lykken: «Jorden, du holder alle på brystet; Hvis du ikke gir oss lykke, hvorfor skulle du da være jord, og hvorfor skulle vi bli født? Vi er dine barn, jord, gi oss lykke, gjør oss lykkelige!»
Det var en tid da Tolgonai ikke gråt av sorg, men av glede. Men forferdelige nyheter kom og falt med en umåtelig vekt på morens skuldre. Barna gikk i krig. Du så også av sønnene dine, Tolgonai. Alle dro, like mange som det var. Du og Aliman blir stående alene. Hun ble slått av beina, presset til jorden av sorg, den utrøstelige Aliman ble pisket av den nådeløse jorden, som hadde slukt hennes lykke og hennes kjærlighet, med blomster som var blitt unødvendige. Men du holdt ut. Det var en kamp i det fjerne, blod ble utgytt, og din kamp var arbeid. «Kvinner, gamle mennesker, barn, nakne, sultne. Hvordan de jobbet på kollektivgården da, hvordan de ventet på seier, hvordan de gråt og hvordan de led» (dette er dine ord, Tolgonai). Ja, det ser ut til at jeg ikke leser Ch Aitmatovs historie "Mother's Field", men snakker til deg, Tolgonai.
Du og ditt folk delte ulykken. De skjulte et rop i sjelen og ba for de overlevende. Hvor mange mødre, fortvilet av sorg, fra skjørt håp og håpløshet, vendte seg til jordens og himmelens krefter, ba, tryllet jorden og himmelen for å redde og bevare barna sine. Hellige blodige tårer, hvem er i stand til å tørke dem, hvem er i stand til å sone for verdens skyld foran mødres hjerter!
Men du, Tolgonai, vil ikke engang se gravene til barna dine. Du vil aldri vite hvor fiendens kule traff dem. Det som blir igjen er hatten på veggen, fotografiet under glass, støyen fra toget som suser forbi mot fronten og ropet frosset i luften: «Ma-a-ma!» Lenge løp du etter ham langs svillene, så falt du og slo hodet på de skjelvende skinnene. "La meg være den siste moren som ventet så lenge på sønnen sin."
Ta hjerte, Tolgonai! Det er skummelt når et barn dør tusenvis av kilometer fra hjemmet sitt, men det er enda mer forferdelig når han blir tatt bort foran øynene hans til døden, å torturere, når kriminelle hender strekker seg mot ham. Hvilken sorg kan sammenlignes med dette? Og for å se hvordan sønnens ledd er vridd, hvordan hans eget ansikt blir dødsblekt, hvordan hans lukkede lepper presses mot et stønn og forblir stille... Kunne du, Tolgonai?
Mødre gjennomførte alt. Tilsynelatende laget av ingenting annet enn nerver, sto de i en dyster rekke ved fengselsportene med en forferdelig glans i øynene, hovne av tårer og søvnløshet, og sa: «Nei, jeg ber bare til Gud om én ting, at til hans død de skal ikke knekke vingene hans, så han ikke skal skjelve foran disse hundene, så han spytter dem i ansiktet!»
Løft hodet også, Tolgonai, og gå mot stormen mens de gikk. Tross alt vil du at folk skal forbli mennesker, slik at krigen ikke lammer den levende menneskesjelen i mennesker, slik at den ikke sletter vennlighet og medfølelse fra dem. Så vær det! For hvem, om ikke mødre, kan stoppe krig og ulykke. De forstår hverandre uten ord - hele jordens mødre.
Regional essaykonkurranse,
Dedikert til all-russisk morsdag
Tittel på arbeidet:"Bildet av en kvinne-mor i russisk litteratur."
Sjanger essay-argument
Klasse______8
OU______Ukhovskaya skole
Lærerens fulle navn ______ Vavilova E.V.
Studieåret 2016-2017
Vi vil for alltid glorifisere
Den kvinnen som heter mor!
M. Jalil
Mamma er et ord som hver person utvilsomt har brukt i livet sitt, men det er ikke nok å bare bruke dette ordet. Vi alle, hver person bør huske én ting: mor er ikke bare et ord, det er meningen med livet. Mamma er vår beste venn og kloke rådgiver. Derfor blir bildet av moren en av de viktigste i litteraturen.
Jeg tror at en kvinne er et slikt mirakel,
Hvilken kan ikke finnes på Melkeveien,
Og hvis "kjærlighet" er et hellig ord,
Den tre ganger hellige tingen er "kvinne er mor."
Hva er en mors kjærlighet og smil? Hva vil det si å elske moren din? En mors smil er det som vil varme en person, uansett hvor han er, uansett hva han gjør. Dette er hva Tatyana Shorygina snakket om i diktet sitt:
Det finnes ikke noe søtere
Mors smil -
Som om solens lys vil bryte frem,
Det ustø mørke mørket vil bli fordrevet!
Som en hale som blinker,
Gullfisk -
Vil bringe glede til hjertet
Mors smil!
Russisk litteratur er stor og mangfoldig. Dens sivile og sosiale resonans og betydning er ubestridelig. En av de hellige sidene i vår litteratur, kjær og nær ethvert uherdet hjerte, er verk om mødre. Hva kan være mer hellig i verden enn ordet "mor"!
Men det var en brann - ikke slukket,
Lyst i annekset om natten,
Og min mor gikk der hele natten,
Uten å lukke øynene før daggry.
Hun flimret med et stearinlys
Dekket med en gammel bok
Og å plassere barnet på skulderen din,
Hun sang og gikk rundt...
Soldaten sender den siste kulen til fienden: "For moderlandet!" Alle de dyreste helligdommene er navngitt og utstyrt med navnet til moren, fordi selve livsbegrepet er forbundet med dette navnet.
Mamma... Den kjæreste og nærmeste personen. Mamma er vår skytsengel. En mors kjærlige hjerte tilhører alltid barna hennes. "All kjærlighet, alle følelsene som er ømme og lidenskapelige i en kvinne, alt ble til en morsfølelse," skriver N.V. Gogol i historien "Taras Bulba."
Temaet for moren er virkelig dypt belyst av N.A. Nekrasov. I verkene hans er det en viss stigende triade av utviklingen av dette bildet, dessuten ideen om moren: mor, mor-hjemland, mor - det høyeste ideelle prinsippet.
I diktet "Bayushki-Bayu" er moren den siste tilflukten i møte med alle tap, tapet av musen, i møte med selve døden. Mor trøster og tilgir:
Bare i går menneskelig sinne
Jeg har fornærmet deg;
Det hele er over, ikke vær redd for graven!
Du vil ikke lenger vite det onde!
Ikke vær redd for bakvaskelse, min kjære,
Du ga henne hyllest i live,
Ikke vær redd for den uutholdelige kulden:
Jeg skal begrave deg til våren.
"Bayushki-Bayu" sammen med diktet "Mother" ble inkludert i samlingen, som så å si ble dikterens poetiske testamente.
I verkene til M.Yu Lermontov inntar bildet av moren en spesiell plass. I diktet "Kaukasus" skriver han:
I min spede barndom mistet jeg min mor.
Men det virket som i den rosa kvelden timen
Den steppen gjentok en minneverdig stemme for meg.
Og han legger ord gjennomsyret av smerte og lidelse i munnen til Mtsyri (diktet "Mtsyri"):
Jeg kunne ikke fortelle det til noen
De hellige ordene "far" og "mor".
Nekrasovs tradisjoner gjenspeiles i poesien til S.A. Yesenin, en fantastisk russisk poet. Bildet av moren begynner å vises tydeligst i Yesenin de siste årene av arbeidet hans. Desillusjonert over en rekke av sine egne overbevisninger og idealer vender dikteren seg til bildet av sin mor og hjem som det eneste tilfluktsstedet for en person i den harde virkelighetens dystre verden. Det er her helten i verkene hans søker fred og harmoni. I diktet "Brev til mor" skriver Yesenin:
Er du fortsatt i live, min gamle dame?
Jeg lever også. Hei, hei!
La det flyte over hytta di
Den kvelden usigelig lys.
Poeten Dmitry Kedrin i sitt dikt "Mother's Heart" viste at en mors hjerte kan tilgi alt:
Han legger hjertet hennes på et farget håndkle
Kohane tar den med seg i sin raggete hånd.
På veien ble synet hans svakt,
Da han skulle opp på verandaen, snublet kosakken.
Og mors hjerte faller på terskelen,
Hun spurte ham: "Er du skadet, sønn?"
Vi vokser opp, forlater hjemmet vårt, men selv ved jordens ende forstår vi at et sted langt borte venter mors varme hender og snille, milde øyne på oss:
Min mors hender -
Et par hvite svaner:
Så ømt og så vakkert
Det er så mye kjærlighet og styrke i dem!
Nikolai Zabolotsky vier diktet til det søteste og kjæreste bildet - bildet av moren hans. I den oppfordrer poeten alle:
Hør mens det er mødre,
Kom til dem uten telegrammer.
L. Tatyanicheva lærer oss å ta vare på det mest verdifulle i verden - hjertet til en mor, alltid huske henne, ikke forårsake smerte, være takknemlig:
Vi tar sjelden med buketter til mamma,
Men alle opprører henne så ofte,
Og en snill mor tilgir alt dette.
Ja, faktisk, mor vet å tilgi og elske oppriktig og ømt, uten å be om noe tilbake. En kvinne-mor er liv, håp og kjærlighet.
8. mars kommer snart. Gratulerer til alle kvinner med den kommende ferien! Jeg presenterer dikt av Novokuibyshev-diktere om kvinner, mødre og bestemødre.
Eleonora Vikhrova
KVINNE
Ringet, presset, strukket,
Hun lå der, drømte, smilte...
Hun grøsset, hoppet opp, løp,
Jeg så på det, ble forferdet...og drømte!
Kokte det, nippet til det, tok en bit,
Jeg ble ettertenksom, kom til fornuft... GLEMT!
Vekket meg, varmet meg opp, matet meg,
Hun ga meg noe å drikke, gjorde seg klar og la bort alt.
Jeg tok på leppestift, pudret meg, tok på meg skoene,
Hun løp, klemte seg inn, bøyde seg,
De dyttet meg ut, rettet seg opp, løp,
Gled, sto, falt ikke!
Jeg løp, pustet ut, jeg GJORDE ALT!
Jeg satte meg ned, trakk pusten og begynte å koke!!!
Jeg ringte, skrev, telte,
Jeg endret det, sendte det, sa,
RINGET! Strøket over, det er over!
Jeg gjorde det om, men jeg ville virkelig ha det...
Jeg drømte, sendte alt, sukket,
Jeg brygget det, ble brent, men tok en slurk!
RINGET OG RAPPORTERT IGJEN!
Lastet, stablet og sendt!
Hun felte en tåre, tok en slurk av Corvolol...
Hun så seg rundt, roet seg ned og sukket.
Gjenskapte den. sendt...
Hun tok en slurk, bet av, tygget, svelget.
Jeg ringte og advarte!
SKYT UT! Hun kneppet den og løp.
Jeg kjøpte den, lastet den opp, drømte...
Hun trasket videre, trakk pusten, så tilbake,
Jeg ringte, spurte, smilte!
Laget, vasket, matet,
Jeg vasket, leste, la...
Så dagene og årene fløy avgårde.
Men hun var vakker og stolt!
Og en dag spurte plutselig noen!
Vel, hvor har hun så mye styrke???
Og hun svarte leende:
Jeg ble nettopp FØDT EN KVINNE!
***
DET FINNES KVINNER...
Det er kvinner som solen
Deres tilstedeværelse får deg til å føle deg varmere.
Når et smil berører ansiktet deres,
Verden virker vakrere og snillere.
Det er kvinner som vinden -
De er foranderlige, lette og muntre,
Vi trenger dem på planeten, som sommerfugler,
Slik at alle kunne beundre dem.
Det er kvinner som havet -
Du kan ikke måle dybden av øynene deres,
Og i deres mystisk forlokkende blikk
Hemmelige tegn er skjult for oss.
Du er alt på en gang: Hav, vind, sol.
Der du er, nærmer stjernene seg jorden.
Måtte du lykkes i alt i verden,
Jeg ønsker deg alltid lykke til!
Måtte din lykke være uendelig,
Måtte kjærligheten alltid leve i deg.
Prøv å være like feilfri som før,
La vennlighet styre ditt hjerte
***
DU ER EN KVINNE
Du er en kvinne. Du er en mor. Søster. Venninne.
Kjære. Elskerinne. Kone.
Du er solen. Du er jorden. Du er verden. Du er en snøstorm.
Du er tro. Du er håp. Du er vår.
Du er lykke. Blendende lykke.
Du er en mild stråle. Du er en fløyelsblomst.
Nei, det er et blomsterblad. På håndleddet
Du kysser. Du er et kull.
Du er en drøm av steppene. Du er ren pust.
Du er bjørkesaft. Du er sommerens raske regn.
Dere er sommerfugler som flagrer fritt.
Morgen duggdråper sjenert skjelver.
Speilfragment. Gylden kopp honning.
Tåren er salt. Og bitter malurt.
Balsam for såret med en dråpe brennende jod.
Måne. Stjerne. Zarnitsa. Himmelen er blå.
Et mildt smil. Tåke. Kald kveld.
Kystbølge. Sølvdistanse.
Og avskjed etter et søtt møte.
Lengsel og glede. Sang og tristhet.
Du er en ferie. Du er en drøm. Hellig hemmelighet.
En åpen og snill sjel.
Du er for alltid, eller kanskje du er tilfeldig.
Du er et selvsikkert skritt langs bladet på en kniv.
Du er en avgrunn. Storm. Følelser av gal formørkelse.
Du er ekstase. Musikk. Flyvning.
Og du berører varme lepper.
Frelse. Trøst. Sprø is.
Du er en kvinne. Du er en mor. Kone. Venninne.
Kjære. Elskerinne. Og søster.
Univers. Lidelse. Og mel.
Du er en kvinne. Du er en gnist fra en brann.
Du er en kvinne. Du er sannheten. Du er styrke.
Og skjønnhet. HERREN velsignet
Du for alle saker, som du spurte.
GUD har sjenerøst gitt oss et mirakel - en kvinne.
***
KALL MEG SOL...
Kall meg solen
Hold meg fastere
Og fortell meg at du ikke vil gi meg til noen!
Og det vil slå hardere
Fra din kjærlighet mitt hjerte,
Jeg vil gi all min ømhet bare til deg!
Ikke kall meg Lady
Det er for kaldt
Jeg vil ikke være så fremmed for deg!
La oss være stjernene på himmelen
Om natten, sittende på taket,
Du og jeg teller igjen sammen!
Kall meg solen
Jeg vil skinne klarere
Og varme deg i varme omfavnelser!
La stjernen knekke
Dette er lykke til for oss!
................Kall meg solskinn!!!
MORMOR
Vokter av glad barndom
Min elskede bestemor.
Jeg har arvet fra henne
Fortellinger om fjerne land
Om krigen, om livet uten kjedsomhet.
Jeg husker at jeg holdt varmen i sjelen min,
Snille og milde hender,
Så velsignet de meg.
Små klager og hemmeligheter
Jeg stolte på min bestemor.
Tok kloke råd
Men det ga henne lite varme.
Kyss toppen av hodet ved daggry
Boller, kulebyaki, paier...
Det finnes ikke noe nærmere og kjærere i verden.
Hold bildet av din bestemor i hjertet ditt.
* * *
Se inn i morens øyne -
Kjærlighet og vennlighet bor der.
Noen ganger gjemmer det seg tårer der,
Hvis vi krangler med deg.
Hvis mamma gråter -
Det er mørkt i min sjel,
Det er verdt å smile -
Sjelen er lett.
Jeg tar håndflaten din
Din varme,
Jeg kysser deg ømt
Og jeg vil si "Jeg elsker deg."
Det spiller ingen rolle at dagene flyr forbi,
Og det dukket opp rynker rundt øynene.
Jeg glatter dem ut med hånden min,
Mamma blir ung igjen.
* * *
Elsk moren din, små.
barn,
Det er så vanskelig å leve uten henne
i verden
Hennes oppmerksomhet og hengivenhet og
omsorg,
Du vil ikke bli erstattet av en fremmed
noen.
Elsk moren din, unge
tenåringer
Hun er bagasjerommet ditt, og det er du
dens skudd
Hun er den eneste som elsker
Mor,
Hun vil alltid forstå deg - barnet hennes
sta.
Og barn er voksne, alltid kjærlighet
mamma,
Hun reagerer ikke på ømme ord
vær gjerrig,
Årene går, våre blir gamle
Mor,
Hva om hun plutselig ikke eksisterer - det gjør vi ikke
vi tror
Men så en dag er det for sent eller
tidlig,
Hun går, lukker stille
dører.
Elsk din mor, voksne og barn,
Det er ingen i verden som er henne mer kjær!!!
* * *
Fantastisk opplevelse av morskap
Det er gitt til en kvinne å være mor,
Enhet av kjærlighet og visdom
Det er i sjelen hennes.
Hun varmer med omhu
Ditt elskede barn
Og selv i tankene beskytter han
Noen ganger glemmer jeg meg selv.
Du vil se lykke i øynene hennes.
Og hjertet mitt stopper plutselig et øyeblikk,
Når blodet er kjært
Han vil gå med sine egne ben
Gir all ømhet og hengivenhet.
Og sparsomt med mental styrke
Hun tar seg av barnet
Og pynter sin verden.
Tårene renner nedover hjertet mitt,
Når et barn har det vanskelig
Innfall, skøyerstreker tilgir
Ubeskrivelig lett.
Hans suksess er som en belønning
Lykke til med innsatsen,
Når det er søvnløse netter
Du passet på ham.
Din elskede, kjære
Fra oss alle, bøy deg til bakken
Med et så vakkert ord "MAMMA"!
* * *
Ikke vær trist over at håret ditt blir grått,
Ta vare på deg selv og ikke bli syk,
Fordi vi har nei
En person er nærmere og kjærere.
Lev i verden i lang, lang tid,
Fortsatt elsker oss alle.
Hvordan Volga ikke kan leve uten vann,
Vi kan ikke leve uten deg!!!
Vera Milekhina
OM KVINNEN
Så mange vakre ord
De snakker om kvinner
Fra dyrt til søtt
Så mange år på rad.
Hun er en venn, mor, kone.
Og, selvfølgelig, bestemor
Og med kjærlighet, som alltid
Hun baker pannekaker
Han vil mate og kjærtegne alle
Han vil gi deg et vennlig ord,
Og sjelen hennes lengter,
Hva vil forlenge livet hennes?
Hun vil ha det lenger
Glans og varm
Og mer og mer
Ikke ta, men gi
Lev, kjære,
Din lange indiske alder
Og vet det i Russland
Tittelen din er MAN.
ALT OM HENNE
Mentaliteten til russiske kvinner
Veldig vanskelig å forklare
Blant livets mange sprekker
Kunne gråte og elske
De har et stort lager av dyder
Alt i hennes sjel er for alle for oss
Er det fred i livet eller pogrom?
La alt være i god tid
Vil han stoppe en galopperende hest?
Vil han gå inn i en brennende hytte?
Og han kan kaste seg foran kulene
Hvis trøbbel venter på naboen hennes
Ikke fortell, ikke løs
Dusj vesten hennes
La oss bare applaudere
Og unner deg godteri.
OM ELDERDOM
Ofte i livets mas igjen
Vi glemmer mødrene våre
Og hun vil høre tre ord
"Jeg elsker deg, tilgi meg og ikke bekymre deg."
Vår runde ball løper rundt en akse
Og driver oss inn i våre århundrer
Spør Herren
For mammahelse, lang levetid
Hun ber for oss hele natten
Selv om øynene ikke lenger er så skarpe
Og hun mangler kraft
Til og med spole tilbake ballene
Alderdommen kryper ubemerket
Og nesten alltid når du ikke forventer det
Gjemmer seg ubemerket bak gardinen
Og venter på at du skal komme
Og du, henne, vil overliste
Har du hastverk et sted igjen?
Og du sier: "Vi trenger ikke himmelen ennå,
Jeg kommer ikke til å dø en av disse dagene
Og ingen vil tvinge oss på forhånd
Kom deg vekk fra livets avstand
Alderdom finner meg ikke hjemme
Jeg er alltid på veien, jeg er på farten."
Igor Smirnov
TIL MAMMAEN MIN
Årene går... Gjeldsbyrden øker.
Jeg, i skapelsens daglige rytme,
Jeg får ikke nok oppmerksomhet
For den eneste som ikke har noen drømmer
Hun oppdro meg i årene med hard kamp
/Oppfostret ikke én, men to/
Og legg tålmodig "lapper"
På mine feil, mine feil.
Foruroligende bilder fra krigsårene -
Du kan ikke få det ut av minnet ditt,
Når landet er en brun galning
Kvalt av snarene til et illevarslende nett.
Flagg når vi nådde Volga,
Etter å ha arret kartet med skarlagenrøde spor -
Fra hav til hav – fra topp til bunn.
Alt til venstre er under andres støvler.
Fra siden der Stalingrad kjempet,
De sårede ble ofte brakt til oss på båre;
Mamma sydde skjorter til soldatene
I det svake lyset fra et dirrende «røykeri».
Luftvernvåpen i parken, natt, søkelys,
Og verdifulle kortruter...
På dagtid er det krigslek i gården,
Gutta fra søppelfyllingen holder maskingevær.
Anti-tank pistol til huset
Broren min og jeg dro en gang stolt
Vi fikk det fra moren vår senere,
Det tok ikke lang tid før vi ble «dagens helter».
Det var mye jeg ikke kunne forstå
Selv om jeg var seks år gammel på den tiden, -
Hvorfor var moren min så redd?
Når fløt jeg på et isflak om våren?
Du ser tilbake fra de siste årenes høyder -
Og sent ser du, med skam, grunnene:
Mine feil er i min mors hjerte,
Og på grunn av dem dype rynker ...
Virvling i virksomhet - raskt - snur,
Leter du etter løsninger - tungtveiende argumenter,
Jeg er redd for å høre lange pip
Ringer henne etter hjemkomst fra en tur.
Det "krigslige vanviddet" begynte å bli gravid igjen,
Det er ikke bare veteraner som er på sykehus.
Måtte vi ha nok styrke til å slå tilbake slaget
Og redde verden fra det mest forferdelige dramaet.
Alexander Misharin
Natalia
Vinens berusende styrke
Jeg vil fylle linjene med tilfredshet,
La deres styrke, dybde,
De gjør deg litt beruset ufrivillig.
La hodet snurre,
Som fra lukten av vår,
Plutselig aner han knapt en stemme,
Ringer deg til å følge ham.
Dit det fantastiske venter på deg
Og drømmedagene dine,
Hvor er den magisk ukjente verden,
Hvor vil du nyte...
Hvor glede flyter mildt i hjertet,
Uten å lure skjebnen,
Hvor kjærligheten ikke vil bryte
Din krystallsjel.
Hun er som havets avgrunn
Det lokker med sitt mysterium.
Imidlertid av fellens list
For øyeblikket vil den siste overraske.
Det vil være mulig å nå bunnen
Bare sunkne skip...
Å spise slike byttedyr
Er det verdig for konger?
Her er et seil, ser jeg, passerer,
Og hva venter ham i tåken?
Et forferdelig element vil svelge deg,
Eller vil han allerede gå til bunns?
Men jeg er på land, heldigvis, virkelig!
Å, som avstanden lokker meg...
Men mamma er streng, å herlighet,
Han ber meg ikke svømme!
Essay om emnet "Et ord om en kvinne. Et ord om mor."
Hva en person begynner å forstå fra de første månedene av fødselen. Selvfølgelig kjenner han igjen lukter, smiler ved berøring og husker morens ansikt. Denne personen er med ham fra de aller første minuttene av livet og forblir nær ham til slutten av livet. En mors rolle i en persons liv er enorm. Mor lærer oss de første moralske verdiene, synes synd på oss når vi er såret og dårlig. Hun møter oss alltid halvveis uten feil. Mødre er forskjellige, noen er mer strenge, noen er gjerrige med følelsene sine, men fortsatt elsker hver av dem barnet sitt mer enn livet selv. Dette krever ingen bevis, for hvis det oppstår problemer med barnet hennes, vil hun droppe alt og løpe for å redde barnet sitt.
Kjærligheten til mor og barn, noe magisk og uforgjengelig. Og vi kan ikke engang forestille oss hvordan hun har det før vi selv blir foreldre. Hva synes du er det verste for en mor? Selvfølgelig er dette tapet eller døden til ditt eget barn. Dette skjer ganske sjelden i livet, vanligvis, etter naturlovene, begraver barn sine eldre foreldre. Men ting var helt motsatt under den store patriotiske krigen. I de forferdelige førtiårene døde alle barn, fedre og mødre. Men hvor vanskelig det var for mødre å sende guttene sine til fronten. De kunne ikke holde tilbake sin ungdommelige tørst etter heltemot, fordi unge mennesker ikke visste hva krig var. I hodene deres var det bilder av heltedåder, lojale venner, kolleger og vakre forelskede sykepleiere.
I avskjedsøyeblikkene sank morens hjerte av sterke smerter. Hun visste at dette øyeblikket kunne være det siste, og hun var maktesløs til å endre noe. Tross alt sparte eller sparte krigen ingen. Og hvor vondt det var å se på slike kvinner som ba hver dag og ventet på barna sine. Men det mest forferdelige bildet er når en militærpostmann dukket opp i landsbyen deres, alle var redde for hans ankomst, og alle ville at han skulle rope ut et navn de kjente. Tross alt, en slik postmann brakte døden med seg, små begravelser sa at en person med det navnet og fødselsåret ikke lenger eksisterte i verden. Noen dager senere ble en livløs kropp brakt inn, eller til og med en død kropp var ikke engang i stand til å se på sønnen.
Og hvor mange slike mødre var det på den tiden? Tross alt ville enhver av dem gå med på å falle på slagmarken i stedet for sønnen. Sorgen deres var enorm og ikke alle kunne takle den. En lignende situasjon er beskrevet i Fadeevs arbeid. Han skriver om menneskeskjebner og temaet som han beskriver i fortellingene sine er nært ham og veldig forståelig. Tross alt så han hundrevis av slike mødre da han var i Krasnodar. I forbindelse med dette ble ideen om romanen "The Young Guard" født i hodet hans, som forteller historien om unge soldater. De ble ikke født til å drepe, og krigen falt på dem akkurat som på andre. Og alt heltemotet de utrettet ville ikke vært ekte hvis ikke mødrene deres hadde stått bak dem.
Verket bærer på ideen om at det er kvinner-mødre som kan stoppe krigen. Tross alt er krig deres hovedfiende, som tar bort alt som er så kjært for dem. Kvinner gir liv, de er det selv. Et lignende tema dukker opp i verket «And the Dawns Here Are Quiet», det beskriver på en levende måte umuligheten av en kvinnes deltakelse i krig. På slutten av dette arbeidet dør alle fem jentene en heroisk død. Kommandanten vil snakke om dette emnet i lang tid; vi bør aldri glemme det.
La oss være mer tolerante overfor mødrene våre. Tross alt, hvis vi forestiller oss hva de har gjort i livene våre og hvilken rolle de spiller i det, er vi rett og slett ikke i stand til å betale dem tilbake. Vi vil elske og respektere dem og prøve å hjelpe dem i alt.
